Архив

Художник уснул. И мольберты уснули и кисть.
И рук его кисти, как кисточки винограда
Повисли над миром. Глаза его в ночь унеслись.
Их гладят далеких краев теплота и прохлада.
Художник уснул. И в густых сновиденьях своих
В дремучих, гремучих, горячих и горьких виденьях
Он видит, как мечутся образов странных рои.
Он их собирает – цепочки невидимой звенья.
И как-то под утро он в дреме увидит черты
Лица, чей портрет лишь ему от рожденья заказан.
Лица красоты невоспетой, такой красоты,
Что Бог не желал сотворить, а художник обязан.
И весь тот сумбур, что он видит в сумятице снов,
И весь ералаш, что он видит в горячке дремотной –
Все лишь для того, чтоб лицо только это, одно,
Когда-нибудь вышло из сна и пришло на полотна.