Goliard
|
Дата : 08-12-17, Птн, 11:48:00
За ветром
Влекомый вдаль, куда, куда летишь безоблачен, но... гулок?.. Не воздух -- тонкая слюда, с которой паутинку сдуло... Не ветром... Как же он тягуч: не шепоток -- звон колокольный. Сквозь паутинку тонкий луч пронзает... Но... совсем не больно. И вдруг... на кончике зари краснеет небо -- солнце встало. А ты над солнышком паришь -- влекомый вдаль за ветром шалым...
Неумолимость
А на ветру не заполощется беда – застынут наши замороченные души: и так захочется тихонечко предать… и свои души и не слышать, и не слушать… И землю звонкая накроет тишина, как в предрассветье сон неумолимо душит, и не увижу я из своего окна, что улетают мною преданные души в бездонность чёрной от утраты пустоты, в такую даль! – не выразить словами… И остаёмся вместе только я и ты… и – подлость, подслащённая стихами…
Первый снег
Снежок свежий... Следы птичьи... И я на снегу -- лично.
Душа моя птичкой тоже скакать по снегу может...
Разул глаза -- зима вроде. На что я зимой годен?
Вмерзать в тоску?.. Жди подвоха. А ждать подвоха -- плохо.
Ветер в лицо тоже свежий: жизнь вдохнёт, а не нЕжить.
Так что живу -- любви ради! Крест подождёт в ограде...
"Жизнь"
Начало... Будущего нет... пока... Непознанные дали -- не рассмотреть и на просвет. Мы осень всё же прозевали... Зима. Огрызок тишины. Гудит не время. Запоздало желтеет двор. Мы все грешны. И я под видом нелегала молчу... простужено и зло, и мокну... на плече у века. А на душе -- белым бело... Как не уважить человека...
*** Дмитрию Балашову
В темноте ночной, вязкой слышу голос -- знакомый вроде. Чьи в ночИ рвутся связки? Кто там вдоль, поперёк ходит? Не смолкай -- хочу слушать и молчать бездыханно, -- просто у Земли есть же уши, даже если тот голос с погоста. Снег не первый... наивно не метёт -- на лету враз тает, завтра может и ливнем утопить... а пока, влитая в неба ширь, луна глянет, удивляясь: как можно спехом умирать?.. так Мир странен... Видно, есть у Земли прореха...
Исток
В замёрзшем комочке ушедшего лета остался листочек -- и зелен, и жёлт... Остался листочек, чуть светом задетый, надеждой прогретый... Зима занесёт снегами... В гудении хриплом и рваном услышу не писк, но... живой голосок. И жизнь не покажется грустной и странной: есть где-то на свете желанный исток.
Значит буду
На ветру холодным пятаком -- солнце с тёмно-медными лучами… Не заходит в мой последний дом, хоть и знает – я всегда скучаю без него… Запутано до дна всё пространство… Не протянешь ноги… Жизнь ведь не на прожитьЁ сдана… На «прожить» -- дают всегда убогим. Успокоюсь: солнце не пятак, и не в деньгах, говорят же, счастье, да, и жизнь, похоже, не пустяк… Значит, буду этой жизни частью.
Эхо
В мире нет чего-то, -- знаю, но... когда беда приходит, эта неподруга злая, я всегда, всегда на взводе... У случайностей случайно нет забывчивости -- точка... Нападают на печальных... днём -- не вечером, не ночью... На кону -- любовь... Вертушка --- жизнь... Курчаво -- жить без боли... Но... когда любовь на мушке... Ну, зачем же?.. ну, доколе?.. Недогадлив я... А кто же мне подскажет?.. Есть помеха: больно я неосторожен -- слышу только отзвук эха...
Послесловие Сергею Зосимову
Нахлынула... опять нахлынула волна... отчётливых... не слов, а звуков, как будто всё, что на душе, всё вызнала и наделила музыкальным слухом.
Нахлынуло... опять нахлынуло... Вспорхнули листья, ветерком гонимы... и тишина -- как будто душу вынули... и в небесах -- не облака, а дымы...
Нахлынули... опять нахлынули лавиной чувства -- будто из подкожья, и душу не вогнули, -- выгнули, и улетает с нею слово Божье...
Частушка
Фыр... фыр... фыр... а... сколько дыр... Не заштопать -- руки-крюки... Мой тиран и мой кумир полюбил меня за муки.
Я болезна, но... шальна... Не лечи меня, не мучай. Будет новая шпана честь искать в навозной куче.
Эхом связаны века -- не попасть бы под раздачу... Вороватая рука... ум безумием накачан...
И опять: направо -- тьма, и налево -- ночь постыла... Прямо бы... а там -- тюрьма... Было, было, было, было...
Какие наши годы...
За лёгким дуновеньем ветерка войдёт рассвет в окно, минуя двери... за ним влетит незримая строка, стыкуя вмиг и встречи, и потери. И загудит, и вздрогнет тишина, проснётся дом... А был ли сон? -- Едва ли... Но за окном не осень, а... весна... Весна ли?.. Осень... Мы весну не ждали. Невольно вспомню детство: там всегда не понимал я (что за наважденье?..), где радость в жизни, ну, а где беда... В роду моём -- нечаянность паренья... А ветерок порхал: весна, весна, не осень -- запоздалый глюк природы. Весне всегда, наверно, не до сна. И нам с тобой... Какие наши годы?..
Стыд
Выдуй, ветер, за порог голоса друзей... Не мучай... Каждый голос ёмок, звучен: мой не круг уже -- кружок... Какофония любви глушит правду. На закате голосов и в жизни хватит... Хочешь правды? -- Отзови запоздалый крик... Беда... В голосах ли свежесть вдоха? Но... без них стократно плохо. Задохнёшься от стыда...
Не улетайте, листья
Не улетайте, листья... Голос тонок: не слышат листья... дунет ветерок и -- улетят, не ведая резона остаться с нами: тут не мир, -- мирок... Они летят в желтеющие дали, где не бегут, а пролетают дни. Смешаться с ними, улететь едва ли удастся мне и на правах родни, ведь я такой же и готов -- гонимым не жизнью, нет -- запутанной судьбой, лететь, но... листья пролетают мимо. Я остаюсь наедине с самим собой... |