Cool Folders ® :: Дневники

* * *
Сегодня искренно и лично
скажу сто крат: не верь себе,
ведь вера в жизни не первична,
как ноги чьи-то при ходьбе.
Хоть не пойму совета сходу,
потом, когда-нибудь пойму,
что мне, по жизни скороходу,
не доверяться же уму –
тому, который мне не виден,
который стар не по годам,
который только там ликвиден,
где с нашей жизнью пополам.
И я смолчу, хоть ненадолго...
У веры нет дежурных пут.
И жизнь, чай, всё ж не балаболка.
И уж, конечно, не хомут.

* * *
Сегодня и язык кровоточИт от боли...
Не русский словно... Обезбожен тать.
Язык захвачен вором и в неволе
владельцам остаётся лишь молчать.

Пытаюсь жить в неволе и без веры,
что языку прожить ещё дано
века... Ведь жизнь, как ладожские шхеры –
красива, если с нами заодно.

Угарен день. На стыке дня и ночи
не продохнуть – у бед опять в плену.
Без языка и жить уже нет мочи.
Ну, что ж: прощу за всё и помяну.

* * *
Ох, кто ж в меня ту маленькую пулю
вонзит, чтоб я на радостях прожил
последний миг, не прячась, не сутулясь...
А надо мною ангел бы кружил...

Как эти всхлипы надо мною лживы.
А за окном, вот, дождик моросит...
Как эти мысли были нервно суетливы...
А впрочем, с ними вечно дефицит...

«Расти большой...» – мне говорила мама...
Я вырос не таким уж и большим.
И шёл зигзагами всегда – не прямо:
с рожденья по запискам долговым.

Теперь учту: недолог век. На взлёте
поторопись – отсчёт не просто так...
И дело не в машине, а в пилоте.
Жизнь так похожа на большой дуршлаг.

* * *
Там, в ночной тишине по весне
так тревожно, что кажется – вышел...
А куда и зачем, на стене
кто-то что-то невольно запишет.

И останется это навек –
то, что вышел из дома и точка.
Ведь на то он и есть – че-ло-век,
а не просто в ночи оболочка.

Убежал... Улетел... Навсегда...
Не вернётся уже. На границе
из былого в туда, в не туда
так знакомо... И ночью не спится.

Разлетаются сны. А потом
за окном и ложится дорога
между звёздами в небе ночном –
от рождения до некролога.

* * *
Нет в августе заведомо покоя:
колышется желейная среда...
Покой никак в Россию не приходит.
Теряет нить Россия навсегда.
И нить тонка, слаба и одинока...
Не вытащить огромную страну.
В ней око выбивается за око,
выдумывая на ходу вину.
И злится день. И ночь опять тревожна.
И нет весны, и вечная зима...
И человек живёт, но... осторожно:
в уме – сума, а за окном тюрьма...
Разбитый лоб не учит. Грабли целы.
Устали жить с надеждой молчуны...
Наш человек – молчун закоренелый.
А наверху – одни карачуны.
Не спит страна. Заматерел волчара:
ответ имеет он на каждый чих...
Несёт от родины беспечным перегаром...
Сидит Емеля на своей печи...