Cool Folders ® :: Дневники

* * *
А можно и не жить, а проживать без спешки...
И можно не любить... Сидеть в своём орешке...

Не думать ни о чём. И ни дверей, ни окон.
И не назвать жильём – единоличный кокон,

в котором тишина. И ухо не снаружи.
И сучьи времена затянуты потуже.

И света нет, и дни бесцветны и ленивы...
и рядом нет родни... И даже время лживо...

Как будто западня, капкан, подвох, ловушка...
Сиди, про жизнь бубня... Не дом уже – лачужка,

в которой пустота, потёмки, мрак и морок
под тяжестью креста... и на кресте позора...

* * *
Идеальный день – без боли.
Лучик солнца – золотой.
Не zero и, уж, не нолик
в моей ленте новостной.
Распускается ромашкой –
погадай, но не спеши
быть доверчивым дурашкой.
На судьбе не ворожи.
Будет всё ни так, ни эдак...
У ромашек свой удел.
Промах и у них нередок:
то избыток, то пробел...
Лучик солнышка в ладошке.
Жми ладошку в кулачок.
Кулачок – он, как лукошко,
как для солнца сундучок.

* * *
Ступеньки... Не всегда ступени...
Бывает длинною строка,
короткой, а шаги – саженьи.
И громадьё – не на века.
Шажок, пусть маленький, но точный,
всегда надёжнее. Учти.
И круг бывает ведь порочным.
И путь бывает в полпути.
И расставания, и встречи
бывают коротки, длинны...
Сгорают, догорают свечи.
Цена чего-то, полцены.
Любовь и ненависть едины, –
так получается порой.
Судьба, судьбинушка, судьбина –
с сумой, с надеждой и с тюрьмой...
Так и живём: не жизнь – качели.
То вверх, то вниз... То так, то сяк...
Росли, взрослели, постарели
с успехом – наперекосяк...

* * *
Осень, осень... Невесомы
годы, попадают в омут
невозможности продлиться
сильной белокрылой птицей...
И устало, и тревожно,
поступью неосторожной,
замыкая круг, небрежно,
будто всё осталось в прежнем,
там, где было всё в полёте,
где и смерть была в почёте,
где усталость не помеха,
где всё длится, длится эхо...
и бросается вдогонку,
унося себя в воронку
неизбежности разлуки,
если не сидеть в фейсбуке
у которого вся сила,
ведь закончились чернила,
и никто уже не может
в столбик разделить, помножить
и сложить всё это в кучу...
Жизнь протечна и сыпуча...
неухожена, но... всё же
в ней негоже быть прохожим.
Ну, а осень... Время года.
Не сердиться ж на погоду.
Я не думаю об этом.
Осень – это бабье лето...

От нас ушёл Бахыт Кенжеев...

* * *
Б.К.

Никого не видишь?.. Это солнце встало
и в глаза... не светит, нет, вливается в воронку
яблока глазного... Солнце не устало
жизнь вливать... А он теперь уже стоит в сторонке...

И в глазах такая грусть – портрета отчерк...
Век недолог человечий... Но и крест в копилку...
За спиною поле – не бездарный прочерк...
Только в поле том тропинок нет почти – развилки.

Не иди направо и налево тоже...
Ну, а прямо – точно будут радости и боли...
Только мне-то это бездорожье всё же,
всё же подороже жизни под контролем.

* * *
Никто не верил, что бывает так.
Случилось. И осталось. Бесконечность.
И дело, кажется, и не табак,
хотя живу не как-то, а... беспечно.

Беспечность в том, что было и прошло...
А вспоминать – рвать душу без предела.
Ведь время не напрасно утекло –
чтоб не было у вечности пробела.

Стою уже на краешке, а вниз
не хочется смотреть определённо.
Я напишу прощальный пресс-релиз
в пустом купе последнего вагона.

* * *
Дырява жизнь: потерь немало...
Прохожий низок и сутул...
Да, это ж я... Бреду по шпалам...
Вот, до одной не дотянул:
нога скользнула и просела,
теперь, вот, маленький шажок...
Теперь полдела – было дело...
Пока не берег – бережок...
И рельсы – горизонт условен.
И птица – улетает всё ж...
И в этом я один виновен,
ведь это я в себя не вхож...
Пока не вхож... Входи, не бойся.
Нам вместе будет по пути.
Жизнь вообще имеет свойство
не размножаться взаперти.
Глаза в глаза и без раздумий.
Дорога будет не легка.
Иди, иди, пока не умер...
Нет в этой жизни тупика.