Cool Folders ® :: Дневники

Альбом. Моя провинция. Мои песни

* * *
Что эти буковки... Бегут,
спешат куда-то... То ли дело,
воздушный шарик – он надут
и может даже своим телом
играть на струнах ветерка
и улетать в такие дали,
где жизнь у нового витка
уже задержится едва ли...
И я за ней... Куда, куда?..
Туда, где буковкам раздолье,
где нет для буковок вреда,
где ждёт непаханое поле,
где ветерок гудит в ушах,
где время не летит, а скачет...
И я с ним строго на паях
пытаюсь жизнь переиначить.
Ах, эти буковки... А я?..
Не буковка пока, но всё же
на фоне злого бытия
мне век ещё один положен.

* * *
Смычок... А в чьих руках смычок?..
Как будто кто-то без ума, без слуха
пошёл упорно так на показуху –
смычком махнул и... жизнь под локоток
увёл... А музыку – в утиль...
А в тишину впихнул безумство века.
И век-то, видно же ведь, не калека,
а держится за старенький костыль.
Где музыканты?.. Род их где?..
Неужто все перевелись на свете?..
А может все содержатся в секрете?:.
А может с Миром во вражде?..
Смычку – смычково! Навсегда!
А коли так, весне, весне дорогу,
дорогу не от Бога – только к Богу!
И будь рука твоя тверда!

* * *
Прощенья просить не привыкли – почти...
Отвыкли, вернее. А что тебе надо?..
Ты все прегрешения наши учти...
а всё остальное оставь для парадов.

Брусчатка на Красной не стёрлась, поди...
И нет тишины уж давно над Землёю.
Была ведь... Теперь далеко позади.
Россия сегодня покрыта бронёю.

Не спится солдату в могиле давно.
В окопы зарыли судьбу генералы.
Наверно, в России не жить суждено.
России нужны ведь не рельсы, а... шпалы.

* * *
Такой неистовый порыв
взлететь куда-то в поднебесье...
Но... в небе может быть обрыв...
А вдруг, да, не воскреснешь если?..
А вдруг... И талая вода
в попытке смыть все наши беды,
нам не оставит ни следа,
ни дня утраченной победы...

* * *
Только всё кажется... Что тебе кажется?..
Кажется, будет, всё будет. Когда?..
Жизнь с этой жизнью побыть вдруг отважится.
И не отвяжется, и никогда.
И никогда – ни разлук, ни отчаянья...
лучик в ладошке и жизни тепло.
Жизнь заморожена или оттаяна –
это уже, как кому повезло.
А на ветру всё кружИтся и крУжится
и улетает... Куда?.. Да, туда,
где на щеках даже слёз – только лужицы.
И на земле только мир – навсегда!

* * *
Нарисует жизнь тропинку ломкую:
мне идти... А если кто сотрёт?..
Или – занесёт её позёмкою?..
Кто ведёт тропинкам всем учёт?
Я не видел ни того – на выдаче,
ни того, который как-то раз
мне безжалостно сознанье выключил...
Может, был из прошлого заказ...
Как-то всё и ведомо, и тайною
заморочено, наверно, на века.
Жизнь легла тропинкою случайною
А ведёт куда? – До тупика.

* * *
Вороши-не-вороши... вспоминая, не спеши
уходить туда, где было, где любил, она любила;
где бродил, она бродила; где забыл, она забыла...
Для души и запиши. Только – будущим дыши.

* * *
Я войду в этот город... Зима... Холода...
Никому не скажу, что вошёл – персонажем...
Городская среда безнадёгой горда
и стоит столько лет у неё же на страже.

Мне ли быть вдалеке от него?.. Я устал
от беды, от войны, от смертей, от разлуки,
от зашторенных в наших квартирах зеркал,
от того, что так спешно растут наши внуки...

Двор не пуст, только звуки куда-то ушли
Голосов не слыхать – не молчат отголоски...
Как же много убитых... Ты счёт округли...
Наши жизни опять подлежат заморозке.

Я войду... А зачем?.. Дома нет – только кров...
Только ветер снегами былое заносит...
В этой жизни уже нет, не будет стихов...
И никто обо мне никогда и не спросит.

* * *
Докурю?.. Всё потом, всё потом, всё потом...
Ну, а нужно ли то, что опять повторится?..
День на землю свалился пожухлым листом...
И осталось немного: с бедою проститься.

А простить ни других, ни себя не спеши –
не растаять же облаком в небе туманном...
Только всё ж невозможно прощенья лишить,
бесконечно спеша в этом времени рваном.

Не успеть разрешить – слишком маленький срок
понимания бед... И выходит всё боком.
Этот Мир для меня – небольшой островок:
мне на нём без причины всегда одиноко.

* * *
Куда уйдёшь?.. Уйдёшь ли от себя?..
Там, в котелке, ещё осталась каша...
Когда-то жизнь, вот эту, возлюбя,
я говорил: мы все отнюдь не раша...
мы – русские, за нами есть страна,
в которой мир всегда на первом месте...
А ныне... в котелке кипит война...
И... десять миллионов за груз двести...
И не уйти – дорога в никуда...
Сжигают память на кострах бессилья...
Россия в памяти, похоже, нетверда –
подрезала сама себе же крылья...

* * *
Короче день, чем был когда-то...
Удобнее, хотя... короче.
Но... ближе до последней даты...
Хоть вижу хуже, только... зорче.

Я вижу даль, хотя не слышу,
уже не слышу – нет причины
послушно слушать, как не дышит
уже мой Мир под формалином.

Всё неустойчиво и рвано,
беспутно – до последней точки.
Жизнь – в ожидании обмана.
Но... за обманом – ангелочки...

* * *
Сойти с ума... Уйти куда-то... Шторы
задёрнуть и сидеть в тиши молчком...
А там, где нет меня, уже заборы...
И не пробраться – даже и тайком...
И мне ли жить в предчувствии свободы,
когда устанет смаковать народ
от гробовых печальные доходы,
когда уснёт безумный кукловод?..
В кювете жизнь застряла безвозвратно
на повороте... Дрогнул шар земной.
Солдаты умирают... не бесплатно...
не узнанными в ленте новостной...
И мне пора... Кому какое дело
до этой неразборчивой строки...
В глазах давно от боли потемнело...
Мы все у этой жизни должники.